Cerca del Nirvana “Alberto es un muchacho crudo, extraído de los muchos surcos que se adormecen en las llanuras de las Cinco Villa...
Esta hora miserable “Ya están aquí los fantasmas. Siempre los mismos fantasmas”. Lo cantaba Luis E. Aute y lo canta el zaragocism...
Como todos los meses de octubre Nació la tarde bonita, tocada por la caricia de la leyenda. José Luis Violeta, el León de Torrero,...
Tú mismo con tu automatismo Saltan al césped los dos equipos. El trío arbitral dirige el cortejo. Señala los campos de juegos y de...
Humo sobre humo Si un entrenador no busca llenar el vacío con palabras mentirosas en la rueda de prensa podemos decir que ya está ...
Voy a buscarte, porvenir Este caminante necesitaba echarse a andar para hacer camino. Necesitaba atisvar ese universo en el que ha...
El fútbol era esto Barrer el frente de batalla, condenar al contrario a vivir en estado de desorden, dibujar horizontes de borrasc...
Que parece abandono Estoy leyendo “Zaraguayos, reyes sin corona”, el magnífico libro de Rafael Rojas (Ed. Doce Robles) imprescindi...
Que levante la mano el gol Cartago Nova es territorio de historia ancha y profunda. En sus costas amainaron los vientos del progre...
Navío sin espolón Ver un partido del Real Zaragoza junto a mi amigo Pepe Formento es vivirlo dos veces. La primera, porque el escu...
Divinas paradas Cuando el zaragocismo visita el estadio Gran Canaria es inevitable que un leve estremecimiento recorra la espina ...
Al final de este viaje El bonito estadio donostiarra fue el escenario en el que el Real Zaragoza cerró una temporada y hasta una e...